Film roumain de Christian Nemescu

Interprètes : Armand Assante (Capitaine Jones), Ravzan Vasilescu (Doiaru), Maria Dinulescu (Monica), Ion Sapdaru (Le maire)



Durée : 2 h 35

Note : 4/10

En deux mots : Désert des tartares ferroviaire pour des GI's au fin fond de la Roumanie : longuet et caricatural.

Le réalisateur : Né en 1979 à Bucarest, Cristian Nemescu réalise en 2005 un moyen-métrage, "Marinela de la P7". Il a trouvé la mort dans un accident de voiture en août 2006.

Le sujet : En 1999, alors que l'OTAN a commencé ses frappes contre la Serbie dans le cadre du conflit du Kosovo, le gouvernement roumain autorise le transport de matériel radar à travers le pays, escorté par une petite unité de l'armée américaine. En gare de Capaltina, Doiaru, chef de gare et chef de bande, décide de bloquer le convoi en l'attente de documents de douane.
Les boys désoeuvrés font l'objet des sollicitations des habitants de cette bourgade, à commencer par le maire qui rêve d'un jumelage avec une ville américaine. Le commandant de l'unité, le capitaine Jones, s'affronte à Doiaru dont l'hostilité aux Américains semble remonter à très loin.

La critique : "California Dreamin", c'est la chanson de The mamas and the papas qu'utilise Andrei, l'amoureux transi de Monica, pour lui apprendre l'anglais, sésame indispensable afin de se faire comprendre des soldats US échoués à Capaltina et de sortir de ce trou perdu dans un repli de la carte de la Roumanie. Car, étrangement, en 1999, dans le lycée de la ville, on apprend l'espagnol.

La Californie, c'est aussi le lieu de fabrication marqué sur l'ailette de la bombe tombée en 1944 dans la cage d'escalier et qui arrête sa course folle au terme d'une scène d'ouverture époustoufflante juste devant un petit garçon qui deviendra un des protagonistes principaux de cette fable balkanique.

Cette première scène rappelle qu'à la fin de la seconde guerre mondiale, les Américains bombardaient déjà la région au nom de la liberté, et la transition avec le moment de la narration, cette année 1999 où les forces de l'OTAN pilonnaient la Serbie coupable de purification ethnique au Kosovo, se fait grâce à la radio qui rapporte dans les mêmes termes les activités aériennes américaines.

Malheureusement, les qualités contenues dans ce flash back inaugural (alternance nerveuse de plans d'échelles différentes, rythme accéléré du montage) ne se retrouvent pas dans les 2 h 30 restantes, bien au contraire. Comme de nombreux réalisateurs des quatre coins du monde (de Paul Greengrass à Isild Le Besco), Cristian Nemescu pense que la caméra portée tressautante (y compris pour les plans fixes !) suffit à donner une impression de vérité documentaire, oubliant que ce qui compte, c'est ce qu'on met dans le cadre, et l'importance pour rendre le point de vue adopté du choix des cadrages et de leur liaison au montage.

Il est toujours difficile de filmer l'ennui sans tomber dedans, et Cristian Nemescu n'échappe pas à cette contradiction. Il peine à éviter la répétition, et la progression poussive du récit ressemble à celle du train bloqué en rase campagne, d'autant que le scénario multiplie les intrigues secondaires : le conflit social, les trafics de Doiaru, l'antagonisme entre celui-ci et le maire, les tensions entre le capitaine Jones et son sergent qu'il soupçonne de l'espionner, et les diverses amourettes. Comme en plus, de nombreuses scènes sont construites sur l'incompréhensions entre les Américains et leurs hôtes, chaque réplique est traduite soit en anglais, soit en roumain, allongeant encore plus un récit s'étire.

Certaines scènes semblaient annoncer un "Chat noir, Chat blanc" roumain, comme cette prise de contact entre le capitaine Jones et son officier de liaison interrompue par une fanfare jouant "The Star-Spangled Banner". Mais Nemescu ne possède ni le sens du rythme de Kusturica ni sa tendresse pour ses personnages, ici souvent cantonnés au rang de marionnettes caricaturales, comme le syndicaliste décrétant la grève spontanée, le maire (incarné par Ion Sapdaru, qui jouait le professeur dans "12 h 08 à l'est de Bucarest") emmenant les Américains voir un spectacle graveleux baptisé "Le Mystère Dracula", ou la midinette persuadée au bout de deux jours que son flirt avec un GI's se terminera par un mariage aux States.

Surnagent juste quelques scènes, parmi lesquelles l'apparition d'un sosie local d'Elvis, ou la leçon de cuisine du chef de gare qui explique au capitaine Jones dégustant son hachis que la viande est passée par le même traitement que celui que ses compatriotes font subir aux Yougoslaves.

La critique est assez enthousiaste pour ce film. Est-ce une prime automatique accordée à toute production roumaine, après les excellents "La Mort de Dante Lazarescu", "12 h 08 à l'est de Bucarest" et "4 mois, 3 semaines, 2 jours"  ? Ou est-ce une compassion post-mortem, un effet Gregory Lemarchal ? Preuve de la richesse et de la diversité de ce cinéma, il existe pourtant aussi des films roumains ratés.

Cluny

Film nord-coréen de In Hak-Jang

Titre original : The Schoolgirl's Diary

Interprètes : Pleins d'"Artistes méritants" que ni vous ni moi ne reverrons jamais



Durée : 1 h 34

Note : 0,5/10 comme objet cinématographique, 6/10 comme curiosité géo-politique

En deux mots : Quand l'idéologie stalinienne se fait scénariste, ça donne une kitcherie effrayante.

Le réalisateur : En 1997, In Hak-Jan avait remporté pour son précédent film "Myself in the distant Future" le très surréaliste prix du sixième Festival de cinéma de Pyongyang des pays non-alignés et en voie de développement.

Le sujet : Soo-Ryon est une excellente élève, qui vit avec sa mère, sa grand-mère et sa soeur cadette passionnée de football. Elle reproche à son père, chercheur dans un grand complexe industriel, de consacrer tout son temps à son travail et de ne jamais être là pour s'occuper d'elle et de sa mère, qui s'épuise à traduire pour lui des traités scientifiques.

La critique : La vision d'un tel film nous apporte deux nouvelles, une bonne et une mauvaise. La bonne, c'est qu'il existe quand même un cinéma dans la dernière dictature stalinienne du globe. La mauvaise, c'est que ce pauvre nanard à l'intrigue aussi épaisse que la ration alimentaire quotidienne d'un Nord-Coréen a attiré 8 millions de spectateurs, ce qui, rapporté à la population de la République populaire démocratique de Corée, correspond aux 20 millions de Français qui sont allé voir "Titanic" en salles.

Si on considère ce film au second degré, on peut le prendre, plus que comme une excursion dans une lointaine contrée, comme un voyage dans le temps, un retour vers une Bordurie orientale, où les fillettes s'extasient devant du caramel de pomme de terre, où quand des lycéens remplacent une pauvre cheminée ils s'écrient spontanément "Vive la thermodynamique", et où la berceuse préférée de l'héroïne fait référence non aux moustaches de Plekszy-Gladz, mais au chemin emprunté par "notre Cher Général" pour rejoindre le front.

Ouvrage de propagande, premier film exfiltré vers les écrans occidentaux, "Le Journal d'une jeune Nord-Coréenne" enjolive certainement la réalité vécue par le peuple d'un pays où il y a un téléphone pour 0,04 habitant. Pourtant, involontairement, il montre l'état d'arriération du pays : l'usine où travaille le père semble dater du XIX° siècle, les ordinateurs utilisent au mieux Windows 95, et la première catastrophe domestique qui s'abat sur le pauvre foyer est causée par une installation électrique comme on en voyait dans les années 30 en France.

D'un point de vue cinématographique, on ne s'interroge pas comme Godard pour savoir si le traveling est une question de morale : visiblement, c'est surtout une question d'absence de moyens. Le stalinisme originel, celui de l'U.R.S.S., avait vu fleurir le cinéma d'Eisenstein, de Dziga Vertov ou de Kalatozov. Là, rien de semblable, juste un mélange du calendrier des postes (abus de coucher de soleil et de filtres orangés sur la mer) et d'"Olive et Tom" pour l'héroïque partie de football scientifiques-ouvriers pour célébrer l'invention paternelle de l'automatisation, avec une inspiration du côté du générique de "La petite Maison dans la prairie" pour filmer au ralenti Soo-Ryon dans un champ de paquerettes, histoire d'illustrer sa joie à l'idée de quitter sa pauvre masure pour un appartement dans une barre socialiste.

Mais le pire apparaît si on lit le scénario au premier degré, notamment quand on sait que le Cher Leader en a supervisé l'écriture : récit édifiant, "Le Journal d'une jeune Nord-Coréenne" présente le point de vue d'une jeune fille qui regrette l'absence de son père (et de sa soeur qui rêve que son ballon de foot -sport où excellait son père- lui rentre dans la bouche et qu'elle sent son ventre gonfler, mon psy adorerait !), avant qu'elle ne se rende compte que ces souffrances étaient justifiées puisqu'elles avaient pour contrepartie l'élévation de la productivité.

Nulle trace de police politique, nul milicien à l'écran ; au contraire, que des cadres du parti, des professeurs et des infirmières bienveillantes. Pas besoin de flics dehors, puisqu'ils sont dans les têtes. Ainsi, quand une camarade de classe évoque la honte que représente le travail inutile du père de Soo-Ryon, celle-ci la défie sur trois tours de piste pour laver l'affront, ce qui nous vaut un final au ralenti avec des râles dignes d'un film X du plus bel effet.

Au-delà de la curiosité devant ce summum de kitscherie, le sentiment qui prévaut (avec l'ennui, à partir de moment où on se désintéresse de l'enjeu dérisoire de l'intrigue) est celui du malaise devant ce totalitarisme quotidien et intériorisé ; le cinéma, même asservi à des fins de propagande, permet aussi de rendre compte de ces réalités-là.

Cluny

Film français de Valeria Bruni Tedeschi

Interprètes : Valeria Bruni Tedeschi (Marcelline), Mathieu Amalric (Denis), Louis Garrel (Eric), Marisa Borini (La mère), Noémie Lvovsky (Nathalie)



Durée : 1 h 47

Note : 6,5/10

En deux mots : Film mosaïque sur les angoisses de la quarantaine d'une actrice en mal d'enfant ; souvent drôle, parfois too much.

La réalisatrice : Né en 1964 à Turin dans une riche famille qui a quitté l'Italie par crainte des Brigades Rouges, Valeria Bruni Tedeschi arrive en France à l'âge de 9 ans.  Après une année d'hypokhâgne, elle suit l'Ecole des Amandiers à Nanterre, avec comme professeur Patrice Chéreau qui lui donne son premier rôle au cinéma en 1987 dans "Hôtel de France". Elle joue dans dans une cinquantaine de films, avec comme réalisateurs de prédilection Patrce Chéreau ("La Reine Margot", "Ceux qui m'aiment prendront le train"), Laurence Ferreira Barbosa ("J'ai horreur de l'amour") et Noémie Lvovsky (5 films, dont "Oublie-moi").
En 2003, elle réalise son premier film, "Il est plus facile pour un Chameau..."

Le sujet : Marcelline va avoir 40 ans, et rien ne va : elle n'arrive pas à trouver son personnage de Natalia Petrovna dans "Un mois à la Campagne" de Tourguenieff qu'elle doit jouer aux Amandiers, les disputes avec sa mère se multiplient, et sa gyneco lui annonce : "Il faudra vous dépêcher, mademoiselle". Les retrouvailles avec Nathalie, l'assistante du metteur en scène, qu'elle avait connue au cours de théâtre, accentuent son impression d'être passée à côté de sa vie, et les fantômes de son père, de son unique amour et de Natalia Petrova elle-même viennent la hanter...

La critique : Premier plan du film, la tante et la mère de Marcelline (jouée comme dans "Il est plus facile pour un chameau..." par Marisa Borini, la propre mère de Valeria Bruni Tedeschi) observent un piano pendu à la grue des déménageurs tout en discutant, et la mère dit : "Elle aurait pu épouser un prince... remarque, il était moche !'. Rires dans la salle, actualité oblige. Mais visiblement, elle parlait là de son autre fille, pas de celle qui avait été incarnée par une Chiara Mastroianni blonde dans son premier film.

Car Valeria Bruni Tedeschi brouille une nouvelle fois les cartes de la réalité et de l'auto-fiction. Le point de départ du film est un événement qui lui vraiment arrivé : son remplacement par l'assistante du metteur en scène Yves Beaunesme lorsqu'elle jouait Natalia Petrovna en 2000, et elle multiplie les emprunts à sa propre histoire : la nationalité italienne, le théâtre des Amandiers, où elle suivit les cours de Chéreau, l'appel à des anciens condisciples comme Olivier Rabourdin ou Bernard Nissile, ou le choix pour jouer Nathalie de Noémie Lvovsky, coscénariste de ses deux fims, pour laquelle elle a joué cinq fois, et surtout amie de vingt ans.

On retrouve dans "Actrices" les mêmes plaisirs et les mêmes agacements que dans "Il est plus facile pour un chameau...". Dans la colonne positif : une capacité à passer du dramatique au dérisoire, voire au burlesque, qu'elle justifie ainsi : " C'est comme avoir un fou rire à un enterrement, on a honte et pourtant c'est libérateur. Je ne saurais pas dire les raisons de ce type de rire, peut-être qu'une part de nous se révolte, a besoin d'être incorrecte. Il faut rire, sinon la vie est trop angoissante." Il y a aussi une redoutable efficacité des dialogues, et un plaisir de jouer des acteurs dont on sent l'esprit de troupe.

Dans la colonne négatif, le revers de la médaille : ça passe ou ça casse, et parfois ça ne passe pas ; il y a des situations trop outrées, des effets trop appuyés. Autant Amalric est drôle quand il impose à ses acteurs de sillonner la scène dans tous les sens au nom de son précepte : "Chercher la démarche, et le reste viendra", autant il est caricatural quand il donne une interview qu'on croirait écrite par les Inconnus de la grande époque. De même, si le personnage du fantôme de son père (interprété par Maurice Garrel) est touchant, l'apparition de l'amour de jeunesse suspendu aux branches du platane devant son balcon paraît bien ridicule, et la matérialisation pesamment pirandellienne du personnage de Natalia Petrovna jouée par Valeria Golino souligne inutilement ce qu'on avait compris depuis trois bons quarts d'heure.

J'ai passé toute la durée du film à m'interroger sur l'avis global que j'allais avoir, convaincu par une scène puis rebuté par la suivante, sensible à la liberté narrative, puis taraudé par un sentiment de mille fois déjà-vu. "Actrices" est peut-être tout cela à la fois, et resteront sans doute quelques scènes fortes, comme celle où Marcelline (prénom choisi en hommage à Mastroianni) partage le lit de sa mère, et où cette dernière la traite de "vieille petite fille stupide", ou celle où Marcelline refuse de porter une robe verte, qui même teinte en gris ou en bleu, restera une robe verte.

Cluny